...por que dentro de esa burbuja no pudiste ocultar quien eras.
Tanto tiempo puliendo una pieza exacta a ti, y conseguir exponerla
para que el mundo viera como eras. Demasiado trabajo para tan
poca espectación. El fracaso llevó a tu obra a resquebrajarse
de tal manera que ya sería dificil ocultar quien eras de verdad.
Sutil artesana de la mentira, confundes siempre aquellos sentimientos
que te hacen sentir bien, con los que se dan inconscientemente.
No significas más que lo que das.
Incapaz de vivir más allá de un abrazo o un simple beso. Insensible
tú y toda tu capacidad para amar lo eterno y etereo que te hace libre.
Imposible de ser perforada por la compasión, apartando tu odio al
más perfecto y puro sentimiento de las palabras...
Tu obra es un fracaso, tanto o más que tú.
Ira sobre todo aquello con lo que no puedes vivir. Rabia a todo lo
que una vez fuiste y no conseguiste mantener. Endeble toda tú misma,
obviando el temor a ser descubierta, por tantos años fingiendo que
no sabes ser mejor. Ahora no te mereces más que lo que estás viviendo.
Touché.
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